Categoría: Literatura
4 Febrero 2008
Sucede a veces que relees un libro que te dejó huella en un momento determinado y, ya pasado cierto tiempo y en otras circunstancias, no entiendes por qué te marcó tanto antes. Desde ese momento lo destierras de los recuerdos de antaño sin tener en cuenta que realmente sí significó algo para tí. Adquiere valor lo racional, dejando de lado lo que de sentimental pudo tener.
Por este mismo motivo no me gusta demasiado releer, por este motivo nunca he vuelto a leer
Nacida en domingo, el libro que marcó mi infancia y que tantas veces leí durante la misma. No me he atrevido a volverlo a leer ya de mayor, por si pierde el encanto. Aunque no ha faltado la tentación, pues podría suponer un encuentro con la niña que fui... ¿Qué tenía aquella historia que tanto me entusiasmó?
Nacida en domingo, Gudrun Mebs
Realmente, lo que llegó a marcarme de este libro no fue gran cosa: el título y que fue el primer libro que leí en mi larga vida de lectora, con unos siete u ocho años. Lo del título me llamó la atención porque, según me cuentan, yo también nací en domingo y en ese aspecto, en mi mente infantil, llegué a identificarme con el personaje protagonista.
En resumen, el libro refleja la vida de una niña huérfana en el centro en el que vive; sus ilusiones de que lleguen unos padres (o unos padrinos de domingo que la liberen de los tristes domingos en el orfanato); su tristeza al comprobar que sus compañeros sí salían y volvían presumiendo de meriendas, regalos, excursiones...; sus desahogos abrazada a su conejito de peluche...
La historia comienza así:
Soy una niña con buena estrella. Porque nací un domingo y los niños que nacen en domingo tienen siempre mucha suerte, eso he oído decir.
Yo también nací en domingo y, hasta el momento, no me puedo quejar...
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13 Enero 2008
"Somos una sucesión de hombres, que aparecen y desaparecen a lo largo de la vida".
Nacido en Oviedo el 6 de septiembre de 1925, Ángel González Muñiz es académico de la Lengua y fue galardonado en 1985 con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras y con el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1996.
Adscrito a la Generación del 50, su poesía social oscila entre dos polos temáticos, la solidaridad y la libertad, al igual que la de otros colegas generacionales como José Ángel Valente, Jaime Gil de Biedma, Carlos Barral, José Agustín Goytisolo y José Caballero Bonald.
Entre su obra poética figura Áspero mundo (1956), Grado elemental (1962), A todo amor (1988), la antología Lecciones de cosas y otros poemas (1998), la selección personal de cien poemas y otros inéditos 101+19=120 (2000) y Otoño y otras luces (2001).
Ayer nos abandonó el poeta, pero deja sus palabras:
PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
Aquí podéis escucharlo recitando este poema.
EPÍLOGO
Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta
tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme ll0rar:
una resurrección, ninguna muerte.
Descanse en paz.
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23 Abril 2007
Como el Día del Libro procede que se celebre leyendo y regalando lectura, aquí dejo una recomendación literaria y un artículo abierto a todas vuestras sugerencias...
EL CORAZÓN DE LA TIERRA,
deJuan Cobos Wilkins.
En 1873 un grupo de ingleses compran las minas de Río Tinto (Huelva), explotando cruelmente a los trabajadores, sobre todo menores, y degradando notablemente el Medio Ambiente. Un día llega a la zona Maximiliano Tornet y, percatándose de estos hechos, inicia una revuelta popular consiguiendo unir a los mineros y campesinos de toda la comarca. Pero en 1888, los acontecimientos se precipitan y los propietarios de la mina obligan al ejército español a llevar a cabo una brutal carga contra los huelgistas que termina con decenas de muertos.
Además, también, esta rosa para quien la prefiera...
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6 Abril 2007
Acabo de recordar a una vieja amiga...
No sé si será la tarde lluviosa o qué, pero llevo un buen rato delante del ordenador y, de repente, me he acordado de ella. Vamos, que me ha dado un ataque de nostalgia y me ha faltado poco para salir a buscarla.
Pobrecilla, olvidada por todos desde que nos subimos al carro de las prisas y la modernidad. Relegada a un rincón de algún lugar de la casa. Pobrecilla...
¡Con lo que me gustaba a mí escucharla mientras trabajábamos juntas! A veces, me sigue apeteciendo volver a tocarla, hacerla sonar, darle vida...
Para ella, este poema de Pedro Salinas:
UNDERWOOD GIRLS
Quietas, dormidas están,
las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música:
fantasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.
Que se crean que es la carta,
la fórmula, como siempre.
Tú alócate
bien los dedos, y las
raptas y las lanzas,
a las treinta, eternas ninfas
contra el gran mundo vacío,
blanco a blanco.
Por fin a la hazaña pura,
sin palabras, sin sentido,
ese, zeta, jota, i...
Aquí dejo su foto, para que la conozcáis mejor...
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10 Marzo 2007
Leí Cien años de soledad cuando tenía unos 16 o 17 años y, aunque ya había leído antes alguna novela de García Márquez, ésta me cautivó. Quizá no llegara a captar en ese momento ni el sentido ni muchos de los contenidos en ella reflejados, pero sí percibí que aquella novela era especial.
Unos años despuésvolví a leerla y ya, con otra madurez y otros conocimientos, pude llegar "más allá". Y, a pesar de ser la segunda vez que la leía,volvió a sorprenderme.
Desde aquí, mi homenaje al hijo de Aracataca y padre de Macondo en este aniversario doble: 80 años de su nacimiento y 40 de la publicación de Cien años de soledad.
"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo. Todos los años, por el mes de marzo, una familia de gitanos desarrapados plantaba su carpa cerca de la aldea, y con un grande alboroto de pitos y timbales daban a conocer los nuevos inventos [...]".
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20 Febrero 2007
Desde el 23 de enero y hasta el 1 de abril (Domingo de Ramos para más señas), la compañía Teatro Clásico de Sevilla representa en la iglesia de San Luis de los Franceses la obra de José Zorrilla.
Quienes conozcan esta iglesia, no podrán negar que el escenario es idóneo para la representación de esa obra; el montaje, muy bueno también.
Esta compañía, que ya este verano montó la obra La vida es sueño, está realizando una importante labor con respecto al teatro clásico español y los escenarios que buscan son de un atractivo inigualable (Reales Atazanas, Iglesia de San Luis...).
servido por selma
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13 Enero 2007
A LA INMENSA MAYORÍA 
Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.
Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.
Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.
¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.
Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.
Blas de Otero
EN CASTELLANO
Aquí tenéis mi voz
alzada contra el cielo de los dioses absurdos,
mi voz apedreando las puertas de la muerte
con cantos que son duras verdades como puños.
Él ha muerto hace tiempo, antes de ayer. Ya hiede.
Aquí tenéis mi voz zarpando hacia el futuro.
Adelantando el paso a través de las ruinas,
hermosa como un viaje alrededor del mundo.
Mucho he sufrido: en este tiempo, todos
hemos sufrido mucho.
Yo levanto una copa de alegría en las manos,
en pie contra el crepúsculo.
Borradlo. Labraremos la paz, la paz, la paz,
a fuerza de caricias, a puñetazos puros.
Aquí os dejo mi voz escrita en castellano.
España, no te olvides que hemos sufrido juntos.
Blas de Otero
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7 Enero 2007
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
.
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
.
Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,
como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.
.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
.
César Vallejo
servido por selma
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Al crear el blog y tener que elegir un nombre para el mismo, quería que este coincidiera un poco con mi personalidad. Busqué el significado de éste (Selma) y decía:
"Persona paciente, educada, le gusta estar en un ambiente de tranquilidad".
En definitiva, que era un nombre que me definía bastante bien y como podía elegir...
Por lo demás, me apasiona leer, oír música, conocer cosas nuevas, escuchar a los demás...
